Il sait lire dans beaucoup de mes silences comme dans un livre entre-ouvert ou un livre à ciel ouvert à la lumière de la pénombre qui s'avance.
Je m'étonne comme parfois il me devine, comme il me sait, et parfois il me sait sans le savoir. Alors je trésaille.
Il sait toucher du doigt l'essentiel de mes textes intérieurs. Il a l'analyse fine.
Il ne sait pas souvent interpréter. Il a tous les éléments en main pour une traduction parfaite et je bouillais autrefois les cartes. Il m'interprète moins bien qu'il ne me sait, mais il garde dans l'interprétation la justesse de la ligne parallèle et épouse mes formes avec exactitude - le même écart régulier, le même rapprochement infini.
J'ai l'imagination débordante des silences qui s'imposent à ma compréhension, il a la conscience d'un historien qui répertorie et classe, et la discrétion de ceux qui savent vraiment.
Et la fierté de ceux qui savent et conservent le secret.
J'ai sous-estimé les silences des hommes.
Peut-être sous-estimé-je leur amour.
Et leur douleur.
J'ai sous-estimé les silences des hommes.
Peut-être sous-estimé-je leur amour.
Et leur douleur.
2 commentaires:
"il sait toucher du doigt l'essentiel de mes textes intérieurs"
le piano, il y en a qui les déménage, d'autres qui en jouent, et d'autres encore qui inventent leurs notes.
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savoir c'est mieux qu'interpréter, il me semble... ce serait comme faire une lecture qui ne passerait pas par l'extérieur...
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(bouillir les cartes?)
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